Giovedì 14 novembre 2013 alle 18 da Plautilla, una conversazione con Luciano Minerva, autore di Una vita non basta.
Luciano Minerva
Quel giorno, l’ultimo della mia prima vita, quella umana, l’ho
nella mente come se l’avessi appena vissuto. Spesso la sera, nella
vasca d’acquario che è diventata tutto il mio mondo, quando si
spengono i riflettori ed esce il pubblico ripasso una per una le
ultime sequenze. Cerco di capire se avevo qualche alternativa, se
quel percorso che mi ha portato in fondo al mare, verso quest’altra
vita, era inevitabile. E non so rispondere. […]
All’altezza di Punta Nera, dove la strada vira a novanta gradi e
segue l’angolo del promontorio, la luce del sole all’orizzonte mi
abbaglia. Abbasso lo sguardo verso la ruota anteriore, ma non la
vedo. Quando gli occhi riacquistano la vista ho già perso la curva e
sono fuori dell’asfalto. La punta rocciosa mi sfila sulla sinistra,
la ruota scivola verso il mare e io dietro di lei. La moto vola, io
comincio a girare su me stesso: cielo mare nuvole sole fuoco rocce
cielo scogli mare pietrisco sangue, cado a occhi aperti senza
reagire, spettatore della mia fine.
Pelle cuore cervello ossa pensieri corpo mente sangue memoria si
mescolano e si fondono. Tra rocce e scogli, giravolte urti fratture
squarci ferite brucianti, sento ancora addosso, sulla pelle di oggi,
la sensazione del precipizio, il confine con la superficie
dell’acqua, la coscienza che si moltiplica e si riproduce: sonno
veglia scogli alghe …rosso … azzurro … blu … Cado verso il
centro della terra come Alice nel giardino, buio luce piccolo grande
piccolo, pelle scorticata senza dolore, il sangue che vedo scorrere
non è più il mio. Tutto si frantuma scioglie ricompone e rimodella,
incrocio immagini di vite perdute trasformate e ritrovate. Sono tutte
mie. Vivo in un attimo infinito le metamorfosi dei racconti della
mamma, le leggende dell’isola, i libri letti o sfogliati: il ramo
spezzato di Polidoro che piange nel girone infernale dei suicidi, la
strada del dottor Jekyll si inabissa verso la notte, le mie gambe
sono sempre più piccole, zampette all’insù di Gregor Samsa,
girino rospo bacio principe topi-cavalli zucche-carrozze, dal mio
vaso di Pandora traboccano storie fantasie personaggi sogni. Le ossa
si disperdono, sento la febbre da somaro nel Paese dei balocchi,
“invece di un ciuchino morto vide apparire a fior d’acqua un
burattino vivo che scodinzolava come un‘anguilla”. L’acqua
è intorno sopra fuori dentro di me, onde concentriche d‘inganno.
Mi specchio da Narciso e divento fiore, sbarco dalla nave di Ulisse
nel gorgo del desiderio, vino sesso confusione di corpi voci gemiti
grugniti maiali, un vitello scuoiato, il vello d’oro, un viaggio
senza fine, gli Argonauti all’Elba, sassi tinti di blu, la voce
della mamma che racconta di nuovo quella storia. Sono dentro tutti i
sogni gli incubi le storie che ho ascoltato: duecento navi corsare
Napoleone i traghetti del ferro e le bombe del ‘43…, da una
triremi vedo i fuochi nitidi dell’isola Aethalia, la mia Elba
antica, che raccontano colate laviche rocce metamorfiche gneiss
miniere alchimie metallo fuso ferro acciaio … oro, verde, blu.
Immerso nell’abisso dell’anima, tocco le profondità che mi hanno
sempre attratto e spaventato, il mio corpo umano se n’è andato con
la sua zavorra di ricordi e pensieri. Nel fondo delle acque volo in
libertà.
Da Una vita non basta. Memorie da una metamorfosi, Robin Edizioni.
I primi capitoli del libro si possono leggere nel sito Elba di Paul.
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