Quattro poesie sull'autunno (Yeats, Blake, Folgóre da San Gimignano)

G. Luca Chiovelli

Qualcuno avrà capito che queste raccolte di poesie sull'autunno non sono raccolte di poesie autunnali. Sono porte attraverso cui accedere a universi inesplorati e, nella loro complessità, quasi inesplorabili in una vita. Dobbiamo prenderli alle spalle, a poco a poco, questi autori, riconosciuti grandi a parole, ma, di fatto, negletti: ed ecco allora l'autunno di Yeats, il cane di Petrarca, l'antibibliomania di Seneca, una citazione dell'Anonimo Romano, gli auguri di non compleanno a Gadda ... Dura la vita del divulgatore nel 2013; gli tocca dissimulare dissimulare ...

I trenta versi autunnali di Yeats William Butler (Dublino, 13 giugno 1865 - Roquebrune-Cap-Martin, 28 gennaio 1939), grandiosi, confermano alcuni luoghi comuni della poesia di ogni tempo. Uno è questo: per essere un grande poeta occorre avere un proprio solido sistema metafisico attraverso cui filtrare la realtà: Weltanschauung; uno qualunque: l'aristotelismo, lo stoicismo cristiano, l'idealismo trascendentale, il misticismo occidentale, oppure, nel caso di Yeats, un'intricatissima architettura magica, mutuata dal folclore celtico e dalla cabala. Una lente particolarissima che colora di sfumature nuove il caleidoscopio folle della storia. Altro luogo comune: l'infelicità e la passione non soddisfatta conducono l'uomo al canto. I cigni selvatici a Coole fu composta nel 1916; e si riferisce ad eventi di diciannove anni prima, 1897. "Yeats trascorse l'estate del 1897 a Coole; aveva allora trentadue anni. Era innamorato di Maud Gonne, ma i suoi sentimenti erano ricambiati solo dall'amicizia. Dopo la morte del marito di Maud [nel 1916] ... Yeats le chiese di nuovo di sposarlo, ma ottenne un altro rifiuto. A.N. Jefferies racconta che Maud Gonne gli disse di credere che Yeats ne fu sollevato ...". Ovvio, se Maud avesse risposto di sì, questa poesia non esisterebbe; anzi qualche raccolta di poesie non avrebbe mai visto la luce.

La passione insaziata si scaricò oggettivamente in queste cinque stanze: l'amore dei due cigni, Yeats e Maud, poté quindi rimanere puro, eterno e caricarsi, in più, di nuove suggestioni: quelle della mitologia irlandese (il dio dell'amore Aengus che muta gli amanti Baile e Ailinn in cigni) o dei mandala celtici, richiamati, nei loro armoniosi e complessi intrecci, dalle traiettorie di volo degli uccelli (la stessa Maud Gonne disegnò, per un volume di racconti, una sfera simbolica che includeva due cigni intrecciati, quali anime affini e complementari).

E può l'amore rimanere senza la sorella Morte? "Al risveglio" annuncia il cinquantenne Yeats nell'ultimo verso, ovvero alla propria morte, poiché, secondo il motto di Maria Stuarda, il sonno breve della vita ci prepara al risveglio dell’oltremorte: "Nella mia fine è il mio principio", nell'omega riposa l'alpha.

William Butler Yeats, I cigni selvatici a Coole

Gli alberi sono nella loro bellezza autunnale

Asciutti i sentieri del bosco

L'acqua nel crepuscolo d'ottobre

Riflette un cielo immobile;

Sull'acqua che cola fra le pietre, sono

Cinquantanove cigni.

Diciannove autunni mi raggiunsero

Dal tempo primo che li contai;

Li vidi, prima di finir la conta

Improvvisi levarsi

E sperdersi ruotando in grandi cerchi franti

Sulle ali rumorose.

Ho ammirato quelle creature splendenti

E ora è triste il mio cuore.

Tutto è mutato da quando, al tramonto,

Su questa riva, la prima volta,

Udii scampanare le loro ali sul mio capo

Quando con passo più lieve andavo.

Ancora insaziati, amata e amante

Remano nelle correnti

Fredde e amiche, o scalano l'aria;

I loro cuori non sono invecchiati;

Passione o conquista, dovunque vadano,

Raminghi, ancora li accompagna.

Ora galleggiano nell'aria immobile,

Bellissimi e misteriosi.

Quali giunchi eleggeranno a nido,

O su quali rive, di lago o stagno,

Allegreranno occhi umani, quando,

Al risveglio, capirò che son volati via? (1)

Anche la poetica di William Blake (Londra, 28 novembre 1757 - Londra, 12 agosto 1827) è assai difficile; irta di simbolismi, forse astrusa. To Autumn, una delle sue prime composizioni, inclusa nella raccolta Poetical sketches (edita in cinquanta copie), non risente di tale complessità. Potete gustarla in maniera rilassata. Se vorrete (io lo spero) addentrarvi nell'opera di William Blake, il poeta, incisore e veggente William Blake, fareste bene a guardare prima un film, Dead man, di Jim Jarmusch, un western del 1996 con musiche di Neil Young. Il protagonista è Johnny Depp, all'epoca non ancora imbolsito. Un cittadino di Erie, Michigan, di nome William Blake, arriva, per un posto di contabile, nella brutale città di Machine. Ne è rifiutato. Incolpato di un delitto, viene braccato da tre feroci bounty killer. Nella fuga incontra un indiano, Nessuno. E questi, che, anni prima, era stato deportato in Inghilterra, e aveva conosciuto i dolci versi del grande William Blake, rivede in lui una reincarnazione del poeta settecentesco. E la magia si opera. Il contabile William Blake, respinto da Machine, si tramuta nel polo opposto: diviene il poeta William Blake. Così come Machine, "l'attivo che scaturisce dall'Energia", è il Male (l’assassinio, la meccanizzazione, l'esperienza, la volontà di possesso), Depp/Blake è ora il Bene, tradizionale, eterno, passivo (la comunità, la natura, l'innocenza, i simboli) in uno scontro senza mediazioni, simbolico, dai toni sacrali. William Blake opera contro la modernità, lo sviluppo senza ragione; William Blake, come Yeats, come Baudelaire, come Kavafis, è un decadente e uno sconfitto, inascoltato.

William Blake, All’autunno

Oh Autunno, carico di frutti, e asperso

Del sangue della vite, non scorrere, ma siedi

Sotto il mio soffitto ombrato; lì potrai restare

E accordare la tua gioiosa voce alla mia candida cornamusa

E tutte le figlie dell’anno danzeranno!

Intona ora il tuo vigoroso canto di fiori e frutti.

Lo stretto bocciolo spiega le proprie bellezze

al Sole, e l'amore scorre nelle sue tremanti vene;

I fiori decorano la fronte del Mattino e

Prosperano lungo la brillante gota della placida Sera,

Prima che l'Estate, ricolma di grappoli, prorompa in un canto,

E le piumate nubi le cospargano il capo di fiori.

Le essenze dell'aria risiedono nel profumo dei frutti,

E la Gioia, con ali lievi, vaga tra i giardini

O siede cantando tra gli alberi.

Così cantò il gioioso Autunno mentre sedeva,

Si levò poi, richiudendosi su se stesso, e oltre le cupe colline

Fuggì dalla nostra vista; ma lasciò il suo prezioso raccolto (2)

Folgóre da San Gimignano (1270 - 1332), al secolo Giacomo o Jacopo da San Michele, è uno dei nostri grandi minori del Duecento. Per conto d'un nobile di Siena, tal Nicolò de' Nisi, egli approntò una serie di sonetti dedicati ai mesi. Qui presentiamo i due sul novembre e il dicembre. Folgore non è un decadente: crede nella poesia e canta con l'innocenza e la ribalderia propri di un Cecco Angiolieri o di un Rabelais. Canta, assecondando lo schema del plazer provenzale, la goliardia di un'allegra brigata, dedita ai piaceri carnali più vari: il cibo, il gioco, le donne. La sua è poesia cortese, ma riadattata al ritmo delle città del Centro Italia del tempo, dove il tessuto urbano si sfibra impercettibilmente nella campagna. I sonetti dei mesi sono calorosi, sinceri, d’un cameratismo birbone e felice, e hanno un breve empito favolistico, medioevale, come nella celeberrima Guido i' vorrei (notate la bellezza di quei "grandissimi fochi" o dei "cappucci smisurati"). Qui il vasel in cui sono riuniti i compagni è una palazzotto caldo, ben fornito, ricco, in cui vige la bisboccia e l'amicizia: il poeta augura soldi, cacciagione arrosto, bei vestimenti, guarnacchi, tabarri e mantelli, e tappeti tesi, tavolier e giuochi, cuochi finissimi, appetiti grandi; Folgóre descrive una corte esclusiva, minuta e aristocratica, ridanciana e composta in una sintesi favolosa: fuori è "la notte ’l vento e piover a ciel messo", ma a noi, qui al caldo, "ne le letta ben forniti", cosa importa? La volgarità della storia, del quotidiano se ne stiano fuori, al freddo, assieme al dovere e all'annoiosa gente.

Voi potete apprezzare o meno Folgóre, ma state attenti: è lui che tiene ancora insieme le mura, i castelli, gli affreschi delle nostre città d’arte; quando andate in vacanza a Todi, Arezzo, Ferrara è inutile che vi lamentiate, babbei, se la nostra civiltà si sta sbriciolando nell’incuria; è inutile dar la colpa a quei grufolosi corrotti che ci governano: la colpa è vostra che non apprezzate Folgóre, il nostro passato.

Novembre

E di novembre Petriuolo, il bagno,

con trenta muli carchi di moneta:

la ruga sia tutta coverta a seta;

coppe d’argento, bottacci di stagno:

e dar a tutt’ i stazzonier guadagno;

torchi doppier, che vegnan di Chiareta;

confetti con cedrata di Gaeta:

e béa ciascun e conforti ’l compagno.

E lo freddo sia grande e ’l fuoco spesso;

fagiani, starne, colombi mortiti,

lèvori, cavrioli rosto e lesso:

e sempre aver acconci gli appetiti;

la notte ’l vento e piover a ciel messo:

e siate ne le letta ben forniti.

Dicembre

E di dicembre una città in piano:

sale terrene, grandissimi fuochi,

tappeti tesi, tavolier e giuochi,

torticci accesi, star coi dadi in mano,

e l’oste inebriato e catellano,

e porci morti e finissimi cuochi,

ghiotti morselli, ciascun bea e mandóchi:

le botti sian maggior, che San Galgàno.

E siate ben vestiti e foderati

di guarnacch’e tabarri e di mantelli

e di cappucci fini e smisurati;

e beffe far de’ tristi cattivelli

de’ miseri dolenti sciagurati

avari: non vogliate usar con elli.

(1)

'The trees are in their autumn beauty,

The woodland paths are dry,

Under the October twilight the water

Mirrors a still sky;

Upon the brimming water among the stones

Are nine-and-fifty swans.

The nineteenth autumn has come upon me

Since I first made my count;

I saw, before I had well finished,

All suddenly mount

And scatter wheeling in great broken rings

Upon their clamorous wings.

I have looked upon those brilliant creatures,

And now my heart is sore.

All's changed since I, hearing at twilight,

The first time on this shore,

The bell-beat of their wings above my head,

Trod with a lighter tread.

Unwearied still, lover by lover,

They paddle in the cold

Companionable streams or climb the air;

Their hearts have not grown old;

Passion or conquest, wander where they will,

Attend upon them still.

But now they drift on the still water,

Mysterious, beautiful;

Among what rushes will they build,

By what lake's edge or pool

Delight men's eyes when I awake some day

To find they have flown away?

(2)

O Autumn, laden with fruit, and stainèd

With the blood of the grape, pass not, but sit

Beneath my shady roof; there thou may'st rest,

And tune thy jolly voice to my fresh pipe,

And all the daughters of the year shall dance!

Sing now the lusty song of fruits and flowers.

`The narrow bud opens her beauties to

The sun, and love runs in her thrilling veins;

Blossoms hang round the brows of Morning, and

Flourish down the bright cheek of modest Eve,

Till clust'ring Summer breaks forth into singing,

And feather'd clouds strew flowers round her head.

`The spirits of the air live on the smells

Of fruit; and Joy, with pinions light, roves round

The gardens, or sits singing in the trees.'

Thus sang the jolly Autumn as he sat;

Then rose, girded himself, and o'er the bleak

Hills fled from our sight; but left his golden load.