La poesia della domenica - John Keats, Il cuore mi duole ...

L'ode a un usignolo ... il poeta, a mezzo tra la veglia e il sonno, la realtà e il desiderio, ascolto il canto melodioso dell'uccellino. E l'immaginazione agisce: Keats sogna il Meridione, un'Arcadia spirituale, lontana dagli affanni della vita, ove è solo felicità.

"... non veduto lasciare il mondo,

e con te svanire via nella foresta scura:

Svanire via lontano, dissolvermi, e affatto dimenticare

ciò che tu tra le foglie non hai mai conosciuto".

L'usignolo è araldo d'una terra fatata ove l'eternità si compone secondo la legge dell'Armonia e della Bellezza. Ma tutto questo è solo un breve miraggio:

"fu una visione, o un sogno ad occhi aperti?

fuggita è quella musica:  son io desto o dormo?"

Ma sì, fu solo una visione. Il reale preme, solo la Morte e la Poesia possiedono il balsamo alla tragedia umana.

* * * * *

Il cuore mi duole, e un sonnolento torpore affligge i miei sensi,
come se della cicuta io abbia bevuto,
o vuotato sin alla feccia un potente sonnifero
or è solo un minuto, e verso Lete sia sprofondato:
non è per invidia della tua felice sorte,
ma per esser troppo felice nella tua felicità,
che tu, Driade degli alberi dalle ali leggere,
in un melodioso pianoro
verde di faggi, e dalle ombre innumeri,
dell'estate le gioie a gola piena tu canti.

Oh, per un sorso della vendemmia! che sia stato
rinfrescato per lungo tempo nella terra a fondo scavata
sàpido di Flora e del rustico prato,      
di danza, e canzoni provenzali, e dell'assolata allegria!
Oh! per una coppa piena del tepido Mezzogiorno,
pieno del vero, del rosato Ippocrene,
con perlate bolle occhieggianti sull'orlo,
e la bocca macchiata di porpora:
ch' io potessi bere, e non veduto lasciare il mondo,
e con te svanire via nella foresta scura:

Svanire via lontano, dissolvermi, e affatto dimenticare
ciò che tu tra le foglie non hai mai conosciuto,
il languore, la febbre, e l'ansia
qui, dove gli uomini seggono e odon l'un l'altro gemere
dove la paralisi scuote pochi, tristi, ultimi capelli grigi,
dove la giovinezza si fa pallida e spettrale, e muore;
dove pur il pensare è un esser pieni di dolore
e di disperazioni dai plumbei occhi,
dove la Bellezza non può serbare i suoi occhi luminosi,
o il nuovo Amore struggersi per essi più là di domani.

Via! Via! perché io voglio fuggire a te,
non tratto sul carro da Bacco e dai suoi leopardi,
ma sulle invisibili ali della Poesia,
benché l'ottuso cervello confonda e ritardi:
già con te! Tenera è la notte,
e forse la Regina Luna è sul suo trono,
con a grappoli intorno tutte le sue Fate stellari;
ma qui non c'è luce alcuna,
fuor di quanta dal cielo con le brezze spira
per verdeggianti tenebre e sinuose vie di muschi.

Io non posso vedere quali fiori siano ai miei piedi,
né che molle incenso penda sulle fronde,
ma, nella profumata oscurità, indovino ogni dolcezza
di cui il mese propizio dota
l'erba, il boschetto,- e il selvaggio albero da frutta;
il biancospino, e la pastorale rosa eglantina;
viole che presto appassiscono ricoperte di foglie;
e la figliuola maggiore del mezzo maggio,
la veniente rosa muscosa, piena di vino rugiadoso,
murmurea dimora delle mosche nelle sere estive..

All'oscuro io ascolto; e ben molte volte
son  io stato a mezzo innamorato della confortevole Morte,
l'ho chiamata con soavi nomi in molte meditate rime
perché si portasse nell'aria il mio tranquillo fiato;
ora più che mai sembra delizioso morire,
aver file sulla mezzanotte senza alcun dolore,
mentre tu versi fuori la tua anima intorno
in una tale estasi!
ancora tu canteresti, ed io avrei orecchie invano
al tuo alto requie divenuto una zolla.

Tu non nascesti per la morte, immortale Uccello!
le affannate generazioni non ti calpestano;
la voce ch'io odo in questa fuggevole notte fu udita
in antichi giorni dall'imperatore e dal villano:
forse la stessa canzone che trovò un sentiero
per il triste cuore di Ruth, quando, piena di nostalgia
ella stette in lacrime tra il grano straniero;
la stessa che spesse volte ha
affascinato magiche finestre, aperte sulla schiuma
di perigliosi mari, in fatate terre abbandonate.

Abbandonate! la parola stessa è come una campana
che rintocchi per ritrarmi da te alla mia solitudine!
Addio! la fantasia non può frodare così bene
com'ella ha fama di fare, ingannevole silfo.
Addio! Addio! la tua lamentosa antifona svanisce
oltre i prati vicini, sopra la silenziosa corrente,
su per il fianco del colle; ed ora è sepolta profonda
nelle prossime radure della valle:
fu una visione, o un sogno ad occhi aperti?
fuggita è quella musica:  son io desto o dormo?

Traduzione, con modifiche, di Raffaello Piccoli, Iperione, odi, sonetti, 1984

La poesia della domenica - Marianne Boruch, Alla casa di Keats, Roma

                          

ALLA CASA DI KEATS, ROMA

Quanto durerà ancora questa mia vita postuma?

                                 - John Keats, 1821, il mese prima di morire

Solo a pensarci, anche solo in parte—

Disegna e basta, pensai.

E annota il colore della stanza per dopo perché

che caos farei lì dentro.    

Così scrissi parole, il muro

non proprio uovo di pettirosso, il pavimento, una vecchia patina rosso

scuro. Feci uno schizzo

a matita: finestra, quelle mattonelle sotto i piedi,

scarabocchi incorniciati come quadri,          

un grande letto a barca di mogano lucido, i miei versi

a malapena, per quel che potevano

valere alla fine, una guida alla Roma di una volta,

quasi dall'altra parte del pianeta.

                                                   E le settimane slitterebbero

avanti di un'ora o due,

i miei acquerelli, a casa: a lavorare

come si fa con le poesie, come la memoria annoda e slega,

il verbo più immediato —è è è— che baratta

ogni vita passata con l'eterno presente, scherzo della luce come se

non ci fosse ombra. Keats l'ha fatto,

poi non è stato meglio.

La sua stanza è in parte una menzogna, la sua tisi a torto:

equiparata alla peste su cui soffiavano le trombe

della legge vaticana. Il letto vero? Bruciato.

E le lenzuola, le pesanti tende, la carta da parati strappata

dal soffitto al pavimento. Dio non voglia

che rimanga nell'aria il suo respiro. Lettere che non riusciva

ad aprire, coraggiosi

a conservarle, forse illegali, suppongo          

più indelicate, sepolte con lui,

una pala, dieci minuti

di terra che cade. Non senza stelle, senza luna.

Strano, seppelliamo la gente

quando ha chiuso con noi.              

                                            Chiunque guarda

vede la scalinata di Piazza di Spagna da

quella finestra, il suo salire e rovinare sbilenco come un’enorme,

vecchia fisarmonica dove l'emozione arriva

quando si allarga, un lento movimento vorticoso, estenuante.                                              

E l'ansimare—

benché sentissi solo grida, risate, rumore di traffico.

Pure la fontana là in mezzo, un'opera modesta

dell'altro Bernini, il padre poco noto

dello scultore, che segna il punto più lontano             

raggiunto dal Tevere in piena , la forma

una piccola barca che affonda, un frantume di pietra,

e lo spruzzo —comunque, comunque—

delicato, continuo.

                                              Il rumore qualche volta può                            

essere musica. O un frammento,

una frase. O mese che oscura  mese

può capovolgersi, luminoso come raggi X. La mano

regge una matita per trovare — finalmente! per un attimo,

nessun attimo. Questo vuol dire                     

fare disegni.  Quelli sparsi fanno strada

come se felice

e triste si incontrassero meglio in qualche

sfocato aldilà dove nessuno saprà mai

più dell'altro. Keats. La sua maschera mortuaria sta sospesa

in quella sorta di scatola di plexiglass fissata al muro,

gli occhi-di-un-tempo chiusi, la faccia-di-un-tempo

una faccia, un gesso bianco verdastro inquietante.

                                                                    Cancellai e disegnai di nuovo.

Sembra che stia sognando,                             

non è vero? Chi c'era nella stanza,

lei naturalmente capivo

quello che diceva, che non era sola dove

il suo inglese strideva ma in tutta Roma— Roma! —

questo luogo sacro proprio per quella lingua.                             

Sogno, il codice comune per mistero,

per raffigurare ogni frammento rimasto: il passato nel presente,

vita, morte, grandi poesie,

nessuna poesia degna di essere letta

o scritta da qualcuno. O lei era solo              

gentile, voleva essere gentile, da sconosciuta a sconosciuta, perché quella

lingua per strada

come Keats deve averla sentita— parte frastuono,

parte nota alta trattenuta, e per lo più

un velo. La mia distratta                 

                                             assenza di risposta

fu scortese. E nemmeno

sincera. Vedi, la finestra doveva essere giusta,

il soffitto riportato dalla matita

alla carta, stesso stesso                    

fiore, intarsio dopo intarsio inciso

in modo maniacale là sopra.

                                              Ha una sua

bellezza, disse, incerta

come una traduzione.

AT THE KEATS HOUSE, ROME

                        How long is this posthumous life of mine to last?

                                   - John Keats, the month before his death, 1821

Even to think, any of it— 

Just draw, I thought.

And note color in his room for later because

what a mess I’d make in there.

So I wrote words, the wall

not quite robin’s egg, the floor’s old dark

a maroon.  I sketched

with pencil: window, those tiles underfoot,

scribbles framed for paintings,

a big boat bed of shiny mahogany, my lines

barely, as long as they would

mean in the end, a guide for Rome once,

halfway across the planet.

                                           And weeks would slip

before an hour or two,

my watercolors, at home: to work

the way poems get made, like memory knots and unties,

most immediate verb—is is is—trading up

any past life to eternal present, trick of light as if

there is no shade.  Keats did,

then he didn't get better.

His room is part-lie, his TB wrongly

exactly the Plague where Vatican law aimed            

its trumpets.  The real bed? They burned it. 

And bedclothes, the heavy curtains, wallpaper ripped

ceiling to floor.  God forbid

what he breathed out stay.  Letters he couldn’t

bear to open, brave

keeping those, probably illegal, think

more unpretty, buried with him, 

a shovel, ten minutes

of falling dirt.  Not starless, moonless. 

Funny, we put people in the ground

when they're done with us.

                                                    Whoever looks

sees the Spanish Steps from

that window, their rise and ruin crooked as an old,

vast accordion where the thrill is

it widens, a giddy slow-motion, exhausting. 

And the wheeze—

though I heard only shouts, laughter, traffic sounds. 

The fountain there too, a modest affair

of the other Bernini, the sculptor’s

unfamous father, marking the most distant spot

the Tiber flooded, its shape

a small boat that foundered, broken thing of stone,

and the spray—anyway, anyway—

delicate, continual.

                                           Noise can sometimes

be music.  Or a fragment,

a sentence.  Or month blackening month

can reverse, luminous as x-ray.  The hand

holds a pencil to find—at last! for a moment,

no moment.  That’s what it is

to make drawings. The loose ones give way

as though happy 

and sad meet best in some

blurry afterlife where neither will ever know

more than the other.  Keats. His death mask floats                  

in that kind of plexiglass box screwed to the wall,

his once-eyes closed, his once-face

a face, eerie greenish white plaster.

                                               I erased and drew again.

Looks like he’s dreaming,

doesn’t it?  Who was that in the room,

her of course I’d get

what she said, that she wasn’t alone where

her English jarred but in all of Rome— Roma! —

this sacred place for it. 

Dream, the usual code for mystery,

for figuring any last bit: past into present,

life, death, great poems,

no poems worth the reading or why anyone

would write them.  Or she was simply

nice, being nice, stranger to stranger, because that

language in the street

how Keats must have heard it—part racket,

part high-held note, and mostly

a veil. My distracted

                                      no answer at all

was unkind.  And not

even true.  See, the window had to be right,

the ceiling brought down by pencil

to paper, same same

flower, inlay after inlay carved

to a madness up there.

                                    He’s sort of

beautiful, she said, tentative

as translation.

Traduzione a cura del Laboratorio di Traduzione di Monteverdelegge     

La poesia della domenica - Oscar Wilde, Libero dall'ingiustizia del mondo, e dal suo dolore

Il primo verso è uno dei più belli della letteratura inglese: Rid of the world’s injustice, and its pain (Libero dall’ingiustizia del mondo, e dal suo dolore).

Oscar Wilde è in visita al Cimitero Protestante di Roma, luglio 1877. Si sofferma davanti alla tomba di John Keats, e, di getto, compone questi versi in onore del poeta. Nelle sue parole: “Immobile accanto alla misera tomba di quel ragazzo divino, pensavo a lui come a un sacerdote del bello prematuramente ucciso; e mi tornava alla memoria l'immagine del San Sebastiano di Guido Reni come lo vidi a Genova, bel ragazzo bruno, i capelli forti, ricci, le labbra rosse, legato a un tronco dai crudeli nemici, trafitto dalle frecce, e tuttavia con lo sguardo, uno sguardo sereno, divino, levato a contemplare l'eterna bellezza dei cieli che si spalancavano”.

Wilde ci mostra come la morte, per Keats, sia davvero la prima notte di quiete -  e la vita un fardello insostenibile (fisico e di amarissime delusioni sentimentali e artistiche) da cui liberarsi per ascendere alla purezza celeste.

Non estraneo a tale considerazione fu la leggenda, ingrossata da Percy Shelley, secondo la quale John Keats morì per il dolore inflittogli dalle durissime stroncature del poema Endymion.

Anni più tardi Wilde rielaborerà tali versi appesantendoli con riferimenti classici. Questa versione (compresa in un articolo dell’Irish Monthly), semplice come un epigramma greco e sinceramente commossa, è, però, da preferirsi, assolutamente.

Libero dall'ingiustizia del mondo, e dal suo dolore,

Riposa infine sotto l'azzurro velo di Dio;

Strappato alla vita mentre vita e amore eran giovani

Qui giace il più giovane dei martiri,

Bello come Sebastiano e come lui crudelmente ucciso.

Non l'ombra di un cipresso sul sepolcro, non un cespuglio,

Ma violette umide di rugiada, margherite dai petali rossi,

E sonnolenti papaveri colgono la pioggia della sera.

Tu, il più fiero dei cuori, spezzato dalla miseria!

Il più triste poeta che mai il mondo abbia visto!

Oh, dolcissimo cantore della terra d’Inghilterra!

Il tuo nome è scritto nell'acqua sulla sabbia,

Ma il nostro pianto terrà vivo il ricordo di te,

Verde e fiorito come pianta di basilico (1).

(1) Un chiaro riferimento alla leggenda di Lisabetta da Messina, che irrorava con le sue lacrime un vaso di basilico in cui era riposava la testa dell'amato, ucciso dai suoi fratelli. La leggenda ispirò Boccaccio e proprio John Keats.

Tre poesie sull'autunno (John Keats, Vincenzo Cardarelli, Mimnermo)

Gustave Courbet, La foresta in autunno

G. Luca Chiovelli

Tre poesie sull’autunno, molto diverse fra loro.

John Keats, Vincenzo Cardarelli, Mimnermo.

John Keats (31 ottobre 1975 - Roma 23 febbraio 1821). La poesia è uno dei vertici della letteratura. Keats annota ogni minimo particolare, parla di nocciola, zucca, non di frutti; di api, pettirossi, agnelli, cavallette, rondini, mai di animali; di salici e viti, non di piante o verzure. Nella lotta fra la lingua dantesca, definita e implacabile, e quella petrarchesca, che si compiace della vaghezza, la poesia inglese ha compiuto la sua scelta. E Keats, che di se affermò: “Non so niente, non ho letto niente”, era, invece, un lettore avido di Alighieri. Scrisse un meraviglioso sonetto, Un sogno. Dopo la lettura dell’episodio di Paolo e Francesca di Dante. E poi, basta leggere quel verso: “Nubi striate fioriscono il giorno che dolcemente muore (While barred clouds bloom the soft-dying day)”: non ricorda, forse il verso di Purgatorio, VIII, 1-6:

Era già l'ora che volge il disio

ai navicanti e 'ntenerisce il core

lo dí c'han detto ai dolci amici addio;

e che lo novo peregrin d'amore

punge, s'e' ode squilla di lontano

che paia il giorno pianger che si more

Dal fiorentino Keats mutua l’atmosfera, dolcissima e crepuscolare, e in più, riesce a raggiungere un’equilibrio miracoloso fra il molle struggimento per il declino della stagione piena e la gioia per la messe di doni che l’autunno ha maturato proprio dall’estate trionfante. All’autunno sembra una poesia italiana o latina; in una lettera a Fanny Keats, il poeta disse: “Vorrei che l'italiano si sostituisse al francese in tutte le scuole del nostro paese, perché quella sì che è una lingua ricca di vera poesia e di fascino …”. Dopo Pablo Neruda, un altro estimatore della nostra povera patria.

Stagione di nebbie e morbida abbondanza,

Tu, intima amica del sole al suo culmine,

Che con lui cospiri per far grevi e benedette d'uva

Le viti appese alle gronde di paglia dei tetti,

Tu che fai piegare sotto le mele gli alberi muscosi del casolare,

E colmi di maturità fino al torsolo ogni frutto;

Tu che gonfi la zucca e arrotondi con un dolce seme

I gusci di nòcciola e ancora fai sbocciare

Fiori tardivi per le api, illudendole

Che i giorni del caldo non finiranno mai

Perché l'estate ha colmato le loro celle viscose:

Chi non ti ha mai vista, immersa nella tua ricchezza?

Può trovarti, a volte, chi ti cerca,

Seduta senza pensieri sull'aia

Coi capelli sollevati dal vaglio del vento,

O sprofondata nel sonno in un solco solo in parte mietuto,

Intontita dalle esalazioni dei papaveri, mentre il tuo falcetto

Risparmia il fascio vicino coi suoi fiori intrecciati.

A volte, come una spigolatrice, tieni ferma

La testa sotto un pesante fardello attraversando un torrente,

O, vicina a un torchio da sidro, con uno sguardo paziente,

Sorvegli per ore lo stillicidio delle ultime gocce.

E i canti di primavera? Dove sono?

Non pensarci, tu, che una tua musica ce l'hai -

Nubi striate fioriscono il giorno che dolcemente muore,

E toccano con rosea tinta le pianure di stoppia:

Allora i moscerini in coro lamentoso, in alto sollevati

Dal vento lieve, o giù lasciati cadere,

Piangono tra i salici del fiume,

E agnelli già adulti belano forte dal baluardo dei colli,

Le cavallette cantano, e con dolci acuti

Il pettirosso zufola dal chiuso del suo giardino:

Si raccolgono le rondini, trillando nei cieli. (1)

Vincenzo Cardarelli (Corneto Tarquinia, 1º maggio 1887 - Roma, 18 giugno 1959). È una piccola poesia, quasi dimessa. Come il suo autore, vissuto sempre in solitudine. Il suo poetare è, al contrario di Keats, di lingua petrarchesca, come nella migliore tradizione letteraria italiana: sfumato e mai precisato. I toni son quelli della rinuncia, di una mestizia senza eroismo.

Petrarca scrisse il De vita solitaria, un elogio della solitudine come occasione per la placida contemplazione della natura e per la riflessione religiosa, ma anche per ribadire il proprio ruolo centrale di umanista. La vita solitaria di Cardarelli, invece, è quella dell'artista novecentesco che ha perso il ruolo centrale di vate, di uno sconfitto che, nella creazione, sceglie una maniera piana, modesta, pacatamente rimembrante; uno stoicismo marginale opposto a un mondo che della poesia ha deciso di fare a meno. L'autunno è qui, insieme, stagione e metafora della vita.

Autunno. Già lo sentimmo venire

nel vento d'agosto,

nelle piogge di settembre

torrenziali e piangenti,

e un brivido percorse la terra

che ora, nuda e triste,

accoglie un sole smarrito.

Ora passa e declina,

in quest'autunno che incede

con lentezza indicibile,

il miglior tempo della nostra vita

e lungamente ci dice addio.

Mimnermo da Smirne (o da Colofone; 650 a. C. circa). Più che in Cardarelli, l’autunno qui è solo intuito; è la chiara allegoria del declino della vita, della vecchiaia. I giovani sono come le foglie della primavera, che godono una breve e intensa stagione, inconsapevoli del destino imposto dagli dei, da Zeus e dalle dee oscure, le Chere. E quando quella fugace gioia è dileguata, forse è preferibile la morte.

Non è ardito pensare che la celeberrima poesia di Ungaretti, Soldati (Si sta/come d’autunno/sugli alberi/le foglie), abbia qui una propria radice ispirativa.

Come le foglie che fa germogliare la stagione di primavera

ricca di fiori, appena cominciano a crescere ai raggi del sole,

noi, simili ad esse, per un tempo brevissimo godiamo

i fiori della giovinezza, né il bene né il male conoscendo

dagli dèi. Oscure sono già vicine le Chere,

l'una avendo il termine della penosa vecchiaia,

l'altra della morte. Breve vita ha il frutto

della giovinezza, come la luce del sole che si irradia sulla terra.

E quando questa stagione è trascorsa,

subito allora è meglio la morte che vivere.

Molti mali giungono nell'animo: a volte, il patrimonio

si consuma, e seguono i dolorosi effetti della povertà;

sente un altro la mancanza di figli,

e con questo rimpianto scende all'Ade sotterra;

un altro ha una malattia che spezza l'animo. Non v'è

un uomo al quale Zeus non dia molti mali. (2)

Consigli di lettura

John Keats, Iperione, odi e sonetti, Sansoni, 1984

Vincenzo Cardarelli, Tutte le opere, Mondadori, 1962

Mimnermo, Come le foglie, in I lirici greci, Einaudi, 1975

(1) Season of mists and mellow fruitfulness,

Close bosom friend of the maturing sun;

Conspiring with him how to load and bless

With fruit the vines that round the thatch-eves run;

To bend with apples the mossed cottage-trees,

And fill all fruit with ripeness to the core;

To swell the gourd and plump the hazel shells

With a sweet kernel; to set budding more,

And still more, later flowers for the bees,

Until they think warm days will never cease,

For summer has o’er-brimmed their clammy cells.

Who has not seen thee oft amid thy store?

Sometimes whoever seeks abroad may find

Thee sitting careless on a granary floor,

Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;

Or on a half-reaped furrow sound asleep,

Drows’d with the fume of poppies, while thy hook

Spares the next swath and all its twined flowers:

And sometimes like a gleaner thou dost keep

Steady thy laden head across a brook;

Or by a cyder-press, with patient look,

Thou watchest the last oozings hours by hours.

Where are the songs of spring? Ay, where are they?

Think not of them, thou hast thy music too,-

While barred clouds bloom the soft-dying day,

And touch the stubble palins with rosy hue;

Then in a wailful choir the small gnats mourn

Among the river sallows, born aloft

Or sinking as the light wind lives or dies;

And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;

Hedge-crickets sing; and now with treble soft

The red-breast whistles from a garden-croft;

And gathering swallows twitter in the skies.

(2) ἡμεῖς δ', οἷά τε φύλλα φύει πολυάνθεμος ὥρη

ἔαρος, ὅτ' αἶψ' αὐγῆις αὔξεται ἠελίου,

τοῖς ἴκελοι πήχυιον ἐπὶ χρόνον ἄνθεσιν ἥβης

τερπόμεθα, πρὸς θεῶν εἰδότες οὔτε κακὸν

οὔτ' ἀγαθόν· Κῆρες δὲ παρεστήκασι μέλαιναι,

ἡ μὲν ἔχουσα τέλος γήραος ἀργαλέου,

ἡ δ' ἑτέρη θανάτοιο· μίνυνθα δὲ γίνεται ἥβης

καρπός, ὅσον τ' ἐπὶ γῆν κίδναται ἠέλιος.

αὐτὰρ ἐπὴν δὴ τοῦτο τέλος παραμείψεται ὥρης,

αὐτίκα δὴ τεθνάναι βέλτιον ἢ βίοτος·

πολλὰ γὰρ ἐν θυμῶι κακὰ γίνεται· ἄλλοτε οἶκος

τρυχοῦται, πενίης δ' ἔργ' ὀδυνηρὰ πέλει·

ἄλλος δ' αὖ παίδων ἐπιδεύεται, ὧν τε μάλιστα

ἱμείρων κατὰ γῆς ἔρχεται εἰς Ἀΐδην·

ἄλλος νοῦσον ἔχει θυμοφθόρον· οὐδέ τίς ἐστιν

ἀνθρώπων ὧι Ζεὺς μὴ κακὰ πολλὰ διδοῖ.