La paura genera poesia. Quaderno omaggio 2015: Marianne Boruch

a cura di Fiorenza Mormile

Il laboratorio di traduzione di poesia ha deciso di introdurre accanto all’attività già avviata (dedicata quest’anno ad Eleanor Wilner) un quaderno di traduzioni in omaggio a un poeta in visita a Roma: la statunitense Marianne Boruch, che terrà un reading alla John Cabot University martedi 17 marzo alle 18.

                                     
Nella pur breve scelta si individuano tematiche ricorrenti: la violenza, la paura, l’attenzione ai corpi e alla loro fragilità, l’insistenza sulla loro disgregazione. Come in Hands, la sala di disegno e quella di anatomia  si affiancano, necessarie entrambe. Il falco che divora la sua preda, smembrandola meticolosamente, sembra anticipare la dissezione anatomica della mano (Hands), le statue mutile del foro (At The Forum), così come i martoriati martiri di Old Paintings. La minaccia -della morte e non solo- aleggia costantemente sui vivi e la paura è l’inevitabile risposta, come ben sanno l’uccello che dall’alto assiste allo scempio della gracola (The Hawk) e la viaggiatrice notturna terrorizzata dai continui tentativi di forzare la porta del suo vagone letto (Old Paintings). “The old story. Threat meet dread” ci riconferma anche un passaggio chiave di Rom, Du Bist Ein Welt. Ma appare in Boruch anche un altro timore, quello di non ricordare tutto, di non riuscire a ricomporre a distanza, in una poesia, le forti emozioni del momento. Ecco quindi gli schizzi da Gran Tour nella casa di Keats, come la registrazione puntuale di tutti gli stimoli visivi e sonori (silenzio compreso), siano quelli di un cortile pieno di uccelli, dello sbatacchiare di ferraglia di un treno di notte o del vociare che dalla scalinata di Piazza di Spagna penetra nella silenziosa casa-museo.  Boruch sa accendere anche inaspettati sprazzi di humour, collaudato antidoto alla melanconia: il braccio del cadavere che continua ad alzarsi (Hands), la statua del foro che “non tradisce il dolore per il pene smarrito” (At The Forum), l’aureola dei santi che sembra un piatto da torta  ( Old Paintings). E dimostra anche grande capacità di sintesi: secoli di storia romana riassunti nel giro di pochi versi. La pratica di derivazione etrusca del seppellimento simbolico del fulmine  ripropone indirettamente il tema della minaccia e della paura insieme a modalità antiche di esorcizzarle. Ma anche scrivere poesie, sembra dire Marianne Boruch, funziona.
Ad eccezione di The Hawk, che risale al 2004, le poesie tradotte sono tratte da Cadaver, Speak, edito da Copper Canyon Press nel 2014.

Nota biobibliografica

Nata e cresciuta a Chicago (1950), Marianne Boruch ha al suo attivo otto raccolte di poesia. Le più recenti sono The Book of Hours, 2013, per cui ha ricevuto l’ambitissimo Kingsley-Tufts Poetry Award, e Cadaver, Speak, uscito nel 2014. (La successiva, Eventually One Dreams the Real Thing , uscirà nel 2016). Ha pubblicato due raccolte di saggi sulla poesia, In the Blue Pharmacy e Poetry’s Old Air, e un’autobiografia, The Glimpse Traveler. Insegna sia alla Purdue University (Indiana), dove ha fondato e diretto l’MFA  Program di scrittura creativa, sia nel Program for Writers del Warren Wilson College (North Carolina). Presente sulle più autorevoli riviste letterarie e in importanti antologie è stata insignita di molteplici  riconoscimenti, tanto per la qualità letteraria che per quella didattica.                                                                                                

Da Poems: New & Selected, 2004

THE HAWK

He was halfway through the grackle

when I got home. From the kitchen I saw

blood, the black feathers scattered

on snow. How the bird bent

to each skein of flesh, his muscles

tacking to the strain and tear.

The fierceness of it, the nonchalance.

Silence took the yard, so usually

restless with every call or quarrel,

titmouse, chickadee, drab

and gorgeous finch, and the sparrow haunted

by her small complete surrender

to a fear of anything.  I didn't know

how to look at it.  How to stand

or take a breath in the hawk's bite

and pull, his pleasure

so efficient, so of course, of course,

the throat triumphant,

rising up.  Not 

the violence, poor grackle.  But the

sparrow, high above us, who

knew exactly.

IL FALCO

Era a metà della gracola

quando tornai a casa. Dalla cucina vidi

il sangue, le penne nere sparpagliate

sulla neve. Come l'uccello si piegava

su ogni matassa di carne, i muscoli

protesi allo sforzo e allo strappo.

La ferocia del tutto, la noncuranza.

Il silenzio catturò il cortile, di solito

scosso da liti o richiami,

cinciallegra, passero e fringuello cinerino

e quello sgargiante, e la cincia tormentata

dalla sua piccola resa totale

alla paura di ogni cosa. Non sapevo

come guardare. Come restare lì

o prendere fiato tra i morsi

e gli strappi del falco, il suo piacere

così efficiente, così naturale, naturale,

la gola in trionfo,

che si sollevava. Non

la violenza, povera gracola. Ma la

cincia, alta sopra di noi, che

capiva ogni cosa.

Laboratorio di traduzione: Philip Schultz, "Modelli"

Vi proponiamo la versione italiana di Specimen, uno dei testi che fanno parte della raccolta con cui Philip Schultz ha vinto nel 2008  il premio Pulitzer. La traduzione è stata elaborata nel corso del Laboratorio, che in questo ciclo 2013-2014 ha come oggetto appunto gli scritti del poeta statunitense. Sotto, la versione originale del testo.

 Philip Schulz

Ho fatto  sessant’anni  l’anno scorso a Parigi.
Stavamo al Lutetia,
dove era  acquartierata la Gestapo
durante la guerra, mia moglie, i due ragazzi ed io,
e molte anziane signore vietnamite
con barboncini dai collari di diamanti.

Una volta mio padre sorprese un uomo
che rubava sigarette da uno
dei suoi distributori automatici.
Non smise di stringergli la gola
fino a quando la sala da biliardo non puzzò di escrementi
e il corpo crollò a terra
come una sentenza.

L’ultima volta che ero stato a Parigi
ero povero in canna, mi imboscavo
dalla guerra del Vietnam.
Una sera, in una vecchia chiesa,
pensai di togliermi la vita.
Non capivo l’essere così giovane
e non appartenere a nessun luogo
in mezzo a tante sconcertanti melodie.

Amavo i bassi edifici bianchi,
i colori accattivanti, la luce antica.
Tanto lusso non faceva per noi.
Era una questione d’orgoglio.
Mio padre morì in bancarotta una settimana
prima di fare sessant’anni.
Non mi aspettavo di avere una famiglia;
Non mi aspettavo la felicità.

Al Lutetia erano tutti
vestiti come i modelli
da loro amati  tutta la vita.
La gente scivolava lungo
guide di velluto rosso
come musica scintillante
che si sente solo una volta o due.

Tornando a casa, mio padre disse,
“Se permetti a qualcuno di rubarti  qualcosa
 non ce la puoi fare.”
Sedevo là, tranciato dalle luci del traffico,
senza appartenere a quel che diceva.
Appartenevo a una musica
scintillante e  sconcertante
che non mi aspettavo di sentire.