Sujata Bhatt, un'altra musa dall'India poetica

 

Il laboratorio di traduzione di poesia di Monteverdelegge dedica il suo quarto anno di attività alla poetessa anglo-indiana Sujata Bhatt, autrice di otto raccolte di poesia, impegnata anche nella traduzione (la cura di un’antologia di poetesse contemporanee indiane in inglese) e nella realizzazione di progetti educativi innovativi.

Sujata Bhatt                                                                      
Nata nel 1956 ad Ahmedabad, antica capitale del Gujarat e cresciuta nella città di Pune, sull’altipiano del Deccan, si è trasferita nel 1968 a New Orleans con la famiglia. Da molti anni vive in Germania, a Brema, insieme al marito, lo scrittore Michael Augustin e alla figlia.
La nostra scelta di testi è tratta dalla sua ultima raccolta poetica: Poppies in Translation, Carcanet, 2015. Prevalgono il tema della memoria linguistica e familiare, e quello della difficoltà di conciliare le diverse stratificazioni della propria esperienza. Le varie opzioni linguistiche: l’indiano Gujarati, l’inglese (nella variante statunitense di New Orleans, poi ricondizionata in inglese britannico dalle suore della scuola frequentata) e il tedesco assediano la poetica di  Bhatt, che in un’intervista  dichiara di considerarsi “un’indiana che vive fuori dall’India”. Benché l’inglese sia la lingua scelta per la scrittura e abbia dunque prevalso sulla lingua materna, questa rispunta nel sogno, a marcare un rapporto profondo e incancellabile. Nei suoi testi ricorrono anche riferimenti alla natura e all’arte.   Nel 2000 Sujata Bhatt è stata ospite di Romapoesia. Nel 2005 è uscito per Donzelli Il colore della solitudine, a cura di Paola Splendore, con una scelta di testi dalle prime cinque raccolte.

 

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Un'altra musa

 

Quattro del mattino ed è già chiaro —

 

Oggi, il sole comincia come una rosa bianca,

una rosa bianca screziata di azzurro e argento.

 

Mancano ore prima che io veda

del rosa o del giallo —

 

Finestre aperte tutta la notte —

 

I miei sogni vogliono

che li creda veri —

 

Questa mattina odora della pelle di un neonato

l'attimo prima

che si apra la bocca appena nata —

 

Questa mattina odora di erba bagnata,

erba inondata di luna piena —

Una dolcezza irrequieta, pungente — una dolcezza densa

sempre più fitta di lumache e vermi —

Cosa agita i fili d'erba?

Esagerata, questa luna piena —

Esagerata, questa mattina

alle quattro, fragrante

di fiori di campo pronti ad aprirsi —

pronti ad aprirsi, fiori di campo

che forse hai dimenticato —

 

Da quel silenzio, un giovane uccello chiama

con la voce di mia figlia, con i suoi primi suoni —

L'uccello imita le sue prime sillabe,

le sue quasi parole

che cantava ogni volta al risveglio

dal sonno più profondo —

il sonno più profondo di bambina —

Un giovane uccello chiama

con la voce di mia figlia —

e che vorrà dire?

 

Messaggero d'amore?

 

C'è soltanto quell'unico uccello che chiama, chiama —

e poi tace anche lui

quasi ridotto al silenzio o al sonno —

 

Resto sveglia con la voce di mia figlia,

mentre lei dorme

il suo sonno adolescente

pieno di quali sogni ora —

 

Another Muse

 

Four a.m. and brightness already —

 

Today, the sun begins as a white rose,

a white rose tinged with silver and blue.

 

Still hours before I'll see

any pink or yellow —

 

Windows open all night —

 

My dreams want me

to believe they are true —

 

This morning smells of a newborn infant's skin

in those moments

just before the newborn mouth opens —

 

This morning smells of wet grass,

full moon drenched grass —

A restless sweetness, pungent — a sweetness, dense

and thickening with snails and worms —

Each blade tense with what?

Extravagant, this full moon —

Extravagant, this morning

at four a.m., fragrant

with wildflowers about to open —

about to open, wildflowers

you might have forgotten —

 

Out of that silence, a young bird calls

with my daughter's voice, with her first sounds —

 

The bird mimics her first syllables,

her almost words

she used to sing whenever she awakened

from her deepest sleep —

her deepest infant sleep —

A young bird calls

with my daughter's voice —

and what does that mean?

 

Harbinger of love?

 

There is only that one bird calling, calling —

and then it too falls silent

as if hushed to quietness or sleep —

 

I lie awake with my daughter's voice,

while she sleeps

her teenage sleep

full of what dreams now —

 

da Poppies in Translation , Carcanet, Manchester, 2015

 

( I testi sono riprodotti per gentile concessione dell’Autrice)